Selecto, solo y apartado de este mundo...

No me siento parte de este mundo… Me mezclo contra la multitud eufórica saltando entre la cumbre del humo y la sanidad. Me camuflo detrás de colillas y vasos danzantes enfrente de tu cara, aparento conocer sobre la psicología de los asuntos internos de la gente que me habla. La entiendo y comprendo, pero ese no soy yo… Veo las caras de mis compañeros sonrientes, queriendo hablar y conversar con mi extraña persona envuelta en venas sangrantes y apasionantes, pero no las escucho, no quiero escucharlas.
Me encierro en un manto protector imitando el suelo inmóvil, miro a los hambrientos de poder que suelen conspirar en un rincón. Soy parte de los que hablan inmóviles, soy parte de los que llevan sus pensamientos en lactantes brebajes y livianas ideas como el humo.
Tengo que decir la verdad de las cosas falsas, no soy parte de este mundo, el lenguaje que todo el mundo entiende. Me desaparezco llevándome a los pocos que comparten este mundo del que no soy parte, no sufro, soy un idiota sin sentido hundido en mentiras, no lloro, no rio, al menos no hasta que la música suena y los pies se mueven… No soy parte de este mundo, pero puta que es divertido aparentar, no miento ni engaño, pero no me gusta aparentar, es un vicio que me tiene atrapado entre humeantes besos y húmedas caricias.
Te lo grito pero no te importa, a mi tampoco, me gusta no ser parte de este mundo, me gusta fingir y aparentar, aprender, adaptarme a este mundo, solo para saber que asi no puedo llegar a ti. Es increíble lo poco, lo poco, la afición que tengo por saber que no puedo saber como asi llegando a este mundo que no conozco puedo de alguna forma aparentar que te ignoro. No me gusta, ni me hace bien, pero es una droga, no, es una afición y literalmente, es increíble que todo esto sea una afición.

SOY UN COMPLETO IDIOTA ATRAPADO EN UN MURO QUE SE QUE NO EXISTE! Por fin comprendo la verdad de esta burda existencia, hay mucha gente talentosa que es inteligente, hace falta un idiota como yo, que domine este mundo.
P.D: Tienes que admitir… Soy un cello en tus manos.

Camino perdido ladeado a la izquierda

Caminar con los ojos cerrados, es como dormir caminando, tirarse de un segundo piso con las manos atadas… Ninguno tiene sentido, buscarlo tampoco… Pero de algo hay que morirse, no?


P.D:
Búscalo, de todas formas te vas a morir algún día.